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Ozono - Revista setiembre
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El fin del mundo, para mí, comenzó en septiembre del 99 (lo cual tiene sentido, ¿verdad? la primavera, el comienzo del ciclo del año), y terminó siete u ocho meses después. El puntapié inicial lo dio un amigo de Ana Paula, la que por aquel entonces era mi novia. Se llamaba Antonio y era una especie de cuarentón que quería posar de cool, en plan viejo marinero guión poeta guión torturado por la vida esencialmente optimista; el tipo de idiota que finge todo el tiempo estar de vuelta y que cree saber la última palabra sobre cualquier tema concebible, especialmente en relación a las mujeres. Creo recordar que le gustaba Bukowski de un modo exhibicionista y presumido. Sus poemas me parecían una proyección perfecta de su persona, lo cual...
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Alberto y la búlgara Julia Kristeva
Alberto se baja los pantalones, los mismos que usa desde hace más de un año y que antes eran grandes y ahora no cierran por el abultado vientre desarrollado. Alberto tiene el mismo calzón agujereado y palometeado desde hace una semana. Alberto...
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Lo que mata es el viento - Agustín Acevedo Kanopa
Había estado muy bueno la última vez. Había sido solo tres semanas atrás, pero siempre parecía que hubiesen pasado meses, incluso años. Marcos intentó culparle aquella percepción al tiempo, Junio se...
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Crónicas heladas - Rosario.lázaro (*)
La ciudad está allá abajo, bajo el cielo oscuro que amenaza con llover. Primero llegó la bruma desde el mar, atentando contra el celeste vibrante de lo que fue la tarde. Y ahora casi se descuelgan las gotas de lluvia.
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Remo y su loba - Mathías Dávalos
Acá en Roma te encantarían sus fuentes. Yo sé cuánto te gustan. Las moscas aquí tienen más que dos colores; las rojas y las negras son las más comunes de ver. No sabés cómo se las ingenian para posarse...
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Salado
La noche anterior Matías se había olvidado de cerrar la persiana de su cuarto, entonces la luz lo despertó mucho más temprano de lo que hubiese querido. Por suerte, porque se había olvidado de poner el despertador. Había...
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Las mariposas - Lucía Ariz Bacino (*)
Desde el jardín se escuchan los gritos de una mujer. Un hombre camina angustiado por el pasillo de su casa, camina de un rincón a otro, iluminado con una tímida luz proveniente de la mesita del medio del pasillo. En el jardín sólo...
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